Fotomatón

Me hacían falta dos fotos de carnet, así que decidí hacérmelas en el fotomatón de la estación del tren. Protegido detrás de la cortinilla hice girar algo el asiento, que estaba demasiado alto, y aún así al sentarme tuve que encogerme un poco para que mi cara quedara a la altura del dibujo indicativo del lateral. Hice algunas muecas ante el espejo y tras meter las monedas intenté componer una media sonrisa ante el objetivo. Comenzaron los flashes mientras mi pose iba perdiendo aplomo. Antes del último hice un esfuerzo para enderezar el mentón y abrir bien los ojos. Salí algo aturdido a esperar la impresión del resultado. Pronto el ruido de la máquina cambió de frecuencia y comenzó a expulsar una tira de cuatro fotos. Ya alargaba la mano cuando vi que la cara retratada incluía un poblado bigote. No era yo. Me aparté para dejar que el bigotudo, que ya se acercaba, recogiera sus fotos. Eché un vistazo a las tiras de fotos de muestra. ¿Quienes serían?. Dos chicas juntas riéndose. Una mujer joven. Un niño. Volvió a cambiar la frecuencia del ruido de la máquina y una nueva tira asomó por la ranura. Miré con precaución. La cara de un desconocido bastante serio se fue multiplicando por cuatro. En la última los ojos estaban algo más abiertos. Debía ser yo.

Script

Me acabo de caer del guindo. Me he dado cuenta de la trampa fundamental del cine (y de la literatura, añadiría). La clave es que nos presentan un mundo perfecto, un mundo en que la gente sigue literalmente el guión. Y el guión, en general, contempla las frases de uno u otro personaje en ordenada sucesión. Yo digo una frase impecable y tú me contestas con elegancia y sentido. En la vida corriente si alguien me dice lo que sería una gran línea de diálogo lo más probable es que sólo después de dar muchas vueltas en la cama por la noche se me ocurra la respuesta adecuada. En el cine, en las buenas películas, asistimos a fantásticas conversaciones en las que cada parte escucha casi sin pestañear al otro y responde cuando le toca con la sabiduría pertinente. Nada de balbuceos, de interrupciones, de mentes en blanco. ¿No es extraordinario (amazing)?.

A calzón puesto

Soy un hombre callado y a menudo cuando hablo, y quizás me embalo, luego tengo la sensación de que he hablado demasiado. De vez en cuando se me escapa alguna pequeña maldad. Del mismo tipo de maldad que aborrezco en boca de otros. La sinceridad tiene buena prensa; cuantos no presumen diciendo: "Yo siempre digo lo que pienso". No diré que sea un defecto pero como dijo André Maurois: "La sinceridad es de cristal, la discreción es de diamante".

Pequeño test de personalidad

¿No era un engorro calentar la leche antes del microondas?. Ahora puedes verter la leche del tetrabrick al vaso sin intermediarios (en este caso el modesto cazo) y calentarla a la temperatura que se desee en el microondas (microwave oven de los Dire Straits). Pero lo que quería comentar es que el uso del microondas nos puede decir algo de la personalidad de cada uno. El microondas divide a la humanidad en dos grandes grupos: Los que dejan la puerta del aparato abierta (después de usarlo) y los que la cierran. Los primeros poseemos una mente científica; al no cerrar la puerta entre uso y uso conseguimos que la puerta dure el doble de tiempo al ser manipulada la mitad de veces. Los que la cierran tienen una mente artística, ya que no pueden soportar la asimetría de una puerta entreabierta en la cocina. ¿A qué grupo perteneces?.

Bonus Track

Hoy hace un año escribí las primeras entradas de este blog. Sin contar ésta he escrito 360. En grados una vuelta completa a la circunferencia en el tiempo en que la Tierra ha dado una vuelta completa al Sol. He puesto empeño en decir algo cada día, con lo que ha podido suceder que más de un día no haya escrito sino obviedades o directamente tonterías. La ignorancia es atrevida, y yo me he atrevido a hilvanar palabras que, equivocándome y todo, me han reflejado. Llegado a este punto quiero dar las gracias a las personas que me han leído y muy especialmente a las que han contribuido con sus comentarios. A Giovedi (un nick entre varios otros para una misma lectora encantadora) y a Cierro Comillas, Gemma y Neska. Muchas gracias.

La medalla

Cuando nací me regalaron una medalla de oro. Era la costumbre. Una cadena, fina, y una medalla que por una lado tenía una virgen y por el otro mis iniciales y la fecha de mi nacimiento. Con los años la medalla pasó temporadas en la mesilla junto a mi cama y otras, más activas, en mi cuello. A veces se hacía un nudo y lo deshacía aflojándolo con los dientes. Si me tocaba un empaste me daba como un latigazo en la muela. Hasta que un día de verano bañándome en la piscina y dando volteretas en el agua, se me perdió. No me di cuenta hasta que estuve de vuelta en casa. Puse un anuncio en la piscina, incluyendo un "se recompensará", pero nadie respondió. O la medalla se fue por el desagüe o alguien se la quedó. Era sólo un objeto, no creo que tuviera un gran valor material por mucho que fuera de oro, pero yo le tenía cariño. Al perderla comprendí que nada tengo, que nada material me ata porque en realidad no es mío, que nacemos desnudos y que todo lo que nos rodea es prestado.

Exclusiva

El 7 de marzo de 2007 mencioné esta canción. Dura un minuto y cincuenta segundos y está interpretada "a capella". Es otro ejemplo de doo-wop uptempo y sólo la podrás escuchar aquí (hay que venderse). Listen...

Pom pom...
Lost, lost love
where is this love
we won't share

And now, now I have found you
you are mine all of the time
and my prayer

I ask my heart
why will we part
what can I say, what can I do
for you

Yeah yeah lost love
ow ow ow lost love.

Lost Love - The Perfections